ШХ - A Dozen Different Hours

[koudai]

Надо собраться с силами и поднять список прочитанных фиков, который я решила вести, потому что последний раз я редактировала его в феврале А учитывая тотальный склероз, он (список) нужен скорее мне, причем реально нужен. Но пока эти силы собираются, попытаюсь описать 5 прочитанных за это время макси (точнее 4 макси и один цикл или 4 прочитанных и один брошенный пока)

Первый - A Dozen Different Hours, автор o2doko
Это кроссовер. С "Алисой в стране чудес". При том, что там есть несколько серьезных ляпов в матчасти (в частности достаточно молодой Кэррол и вообще непонятности со временем), очень продуманный фик. Написан был на Big Bang (и первый из прочитанных мною оттуда)
Сюжет не перескажешь двумя словами, но если вкратце - через некоторое время после публикации книги Кэррола Алиса пропала и обвинили в этом самого профессора. Тот обратился за помощью к Холмсу, но единственное, что мог сказать - это то, что Страна Чудес существует и у Алисы были там враги.
Дальше много вхарактерного (для меня вхарактерного) Холмса, который пытается разобраться и найти логику в происходящем. Первую половину фика, к моему величайшему сожалению, в одиночестве.
Но потом начинает развиваться и слешная линия, причем подступающему со всех сторон безумию противостоит как раз Уотсон. Он олицетворяет здесь порядок и еще - он Рыцарь - фигура, без которой невозможно пройти дальше.

кусочек из последней главы, еле удержалась, чтобы не запостить ее целиком)))

That isn’t quite right either, is it? It’s not them; you can imagine it however much you’d like – and oh, I know how much you’d like! – but it isn’t what happened, and that will always ruin it a little for you. The fiction’s more delicious than the truth, my pet, but if the truth is what you want, then I’ll tell you what actually occurred:

They are both thoroughly exhausted by the time they stumble through the door of their old, familiar lodgings, but also too wound for sleep; and their first actions are dictated by their individual personalities. Watson bathes and carefully checks over his wounds, cataloguing and categorizing. He doesn’t think about what happened at all, partly because he isn’t really sure what he’s witnessed, and partly because he knows the strength of his own mind well enough to acknowledge when it’s gone as far as it’s going to without a period of revitalizing sleep. The hot water relaxes him, both physically and mentally, and once clean and comfortable his belief in the world’s solid sensibilities returns to him. The combination does wonders for the restlessness that keeps him awake, and when he wanders back into the common room he is sleepy and as close to content as can be reasonably expected.

Holmes likewise changes, but it’s not long after that he’s sitting cross-legged on the floor and rifling through Carroll’s books again. He doesn’t bother to read the text; he already knows it by heart. But he does look at the illustrations, comparing them to memories which still cut in his mind – too vivid, too sharp. He has been blessed with a host of natural gifts, but the price for these come in what he lacks. He cannot lie to himself about what happened, not even for the protection of his own peace of mind. More interesting and infinitely more dangerous, he doesn’t want to. But he does not look at the books now because he is restless or anxious or overwhelmed, and this is important: he does so because he knows that every time he does he comes one small step closer towards understanding, and that is what gives him peace.

The true sign of Watson’s love is not his adoration of Holmes’ intellect, and it is not the blind faith and absolute trust he bestows in the other man. That is the love of an acolyte for an idol, and worshipers cannot acknowledge or accept fault or flaw. Watson can. No, the real evidence of love is when he sees Holmes at his task and silently comes to sit on the floor beside him, without judgment, criticism or censorship. The detective does not appear to be paying any attention whatsoever to his companion, but it doesn’t matter: the strength of Watson’s love lies in the honest, complete contentment he finds at the end of each day he can continue to live and breathe and fight at this man’s side.

He may not realize that Holmes is aware of him, always; that he, too, derives a similar contentment in that simple, undemanding companionship. But you’re wondering now about ‘love,’ silly thing that you are – do I really have to say?

Еще тут удивительная атмосфера - то, что называют мрачным или готическим стимпанком, хотя эти определения уже истерлись от постоянного употребления. Но это не набор штампов, это медленно прорастающая изнанка мира, прописанная очень мастерски.

Очень хочу это фик порекомендовать, потому что сама долго колебалась (почему-то прохладно отношусь к АУ в ШХ, хотя в других канонах люблю) и на первой главе едва не бросила. Но, в итоге, получила удовольствие и от холмсоуотсонов и от мира.

@темы: рекомендации, Холмс